Cosa accade quando la contemplazione della bellezza, invece di elevare chi la pratica, lo consuma fino a renderlo complice della propria distruzione? Morte a Venezia chiede se esista un confine netto fra l'amore della bellezza e l'ossessione che la bellezza può generare. Chiede anche se un uomo che ha dedicato la vita all'ordine e alla disciplina possa davvero proteggersi dal disordine che la bellezza, vista abbastanza a lungo, finisce sempre per scatenare.

Question

Accepted Answer

Gustav von Aschenbach arriva a Venezia esausto, in cerca di un riposo che la sua intera vita disciplinata gli ha sempre negato. Nella hall dell'albergo i suoi occhi si posano su Tadzio, un adolescente di una bellezza che il film non descrive mai a parole. Da quel momento il tempo del compositore cambia natura. Non misura più il lavoro o il dovere. Misura soltanto la distanza che lo separa dal ragazzo, in spiaggia, a tavola, lungo i canali. Nei ricordi che affiorano durante il soggiorno, vediamo un Aschenbach che ha difeso a lungo l'idea che la bellezza nell'arte nasca dalla disciplina, dalla forma, dal controllo assoluto sulla materia. Un amico immaginario gli ricorda, in un dialogo mai risolto, che la bellezza può anche nascere dall'abbandono, dall'ebbrezza, da tutto ciò che la disciplina pretende di escludere. Tadzio diventa la prova vivente di quella seconda possibilità, una bellezza che non si è costruita attraverso alcuna fatica e che per questo lo destabilizza più di qualsiasi argomento razionale. È la stessa distinzione che Nietzsche aveva posto fra l'apollineo e il dionisiaco, fra la forma che misura e contiene e l'ebbrezza che dissolve i confini dell'individuo. Aschenbach ha costruito un'intera carriera sul primo polo. L'incontro con Tadzio lo trascina, senza che lui lo scelga davvero, verso il secondo. Non è una scelta morale che il film gli chiede di compiere. È un cedimento che la sua stessa biologia, il suo corpo che invecchia e che il colera comincia silenziosamente a minare, rende impossibile da fermare. Mentre il colera si diffonde, le autorità veneziane lo tengono nascosto per non spaventare i turisti, esattamente come Aschenbach nasconde a se stesso la propria rovina tingendosi i capelli e incipriandosi il viso per restare presentabile agli occhi del ragazzo che non gli parlerà mai. La città e l'uomo mentono nello stesso modo, rifiutando di vedere ciò che già li sta consumando dall'interno. Aschenbach muore su una sedia a sdraio in spiaggia, mentre osserva Tadzio allontanarsi verso il mare. Il trucco che si scioglie sul suo viso restituisce, proprio nell'istante della morte, la verità fisica che aveva cercato di nascondere per tutto il film. Non c'è redenzione in questa morte. Non c'è nemmeno punizione vera e propria. C'è solo la fine di un uomo che ha incontrato, troppo tardi per poterla integrare, la parte di sé che aveva sempre tenuto fuori dalla propria disciplina. Morte a Venezia non condanna la bellezza né la contemplazione che essa richiede. Mostra soltanto cosa accade quando quella contemplazione non trova più, dentro chi la pratica, un argine capace di contenerla.

Morte a Venezia

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